Poèmes sans Moi.
Les luronnes.
Pour Hélène R.
Qui n'a repensé, dans son âge mûr
aux fiancées de son enfance
à ces garces déjà, aux ongles durs
leurs caresses à peine qu'il fallait monnayer
dix francs contre un baiser.
J'aurais donné ma vie pour une vraie romance !
Cinq ans après elles baissaient leur culotte
même devant des étrangers
pourvu que leurs autos soient rouges, avec une capote
et que les autres garces en deviennent enragées.
Je les suivais du nez, comme un chien langoureux
quand elles s'enfuyaient avec des notaires.
C'était pour, disaient-elles, auprès d'un maître-queux
apprendre le fin du fin des arts culinaires
dans un manoir huppé, un hôtel étoilé.
Ça servira plus tard, quand on sera mariés !...
On peut dire qu'ils furent grands, qu'ils furent beaux
ceux qui transformèrent ces putes écolières
en reines du fourneau...
Ainsi devinrent, nos fiancées, comme les soupières
plus elles ont servi et plus la soupe est bonne,
l'occasion bat le neuf au marché des luronnes.
Jean-Bernard Papi ©
Cauchemar salafiste.
Pour François Xavier converti,
Vos femmes devront être pudiques et belles
Quand passeront les dévots de l’Islam
Baisseront les yeux et cacheront les flammes
Qui brûlent au fond de leurs prunelles.
Mécréantes mais soumises, les chrétiennes
Refuseront l’alcool et ne cuiront le porc
Qu’à mille pas des mosquées. Dedans et dehors
Le meilleur ira à nos Mauritaniennes
Qui sont aux yeux de Dieu comme ses houris
Divines et pures. Les jours de Ramadan
Chrétiennes acheteront pain et médicaments
Lorsque la prime étoile s’allume sur Paris.
Á l’heure où le muezzin appelle à la prière
Elles tairont des télés les vociférations
Et les petits dhimmis inclineront leur front
Découvrant hébétés ce suprême mystère :
La sagesse des Imams gloires du Coran.
Alors partis de Tourcoing ou de Marseille
Nos salafistes, héros d’Allah le Sans Pareil
Feront de vos villages autant de Téhéran.
© Jean-Bernard Papi
Dessin Dominique Peyraud
Adolescence.
Elles furent si brèves les vacances d'hiver celles de nos seize ans.
Chaque matin, dans la maison sévère,
tu m'attendais le ventre en ouragan
afin de célébrer notre messe d'amour
Inceste.
La blonde dans la rue marche comme ma mère.
Jeune, elle allait ainsi la poitrine tendue
la fesse, ô Dieu ! Pour tous c’était l’étoile polaire
vêtue comme une fée et si belle dévêtue.
Combien l’ont suivie juste pour caresser un sein
ou pour une étreinte au coin d’une rue noire ?
J’ai flairé tant et tant d’hommes aux virils parfums
qu’auprès d’elle je planais de Chine à Zanzibar
Quand s’étiolait son corps en douloureux veuvages
elle murmurait alors : Viens mon petit garçon !
Je m’appropriais sa couche pour un tendre voyage
vautré sur sa peau nue je suçais ses tétons
Hélas ! La morale réprouve le bonheur dans l’inceste.
C’aurait pu être un autre, ou encore son caniche
n’étant pas le fourbe qui renie l'insupportable geste
j’ose le dire : Jamais ne montais si ardente pouliche.
l'amant maladroit, la novice maîtresse
l'un pataugeait dans ses baisers balourds
l'autre s'effrayait de ses inattendues hardiesses.
Souvent, aux bruits de la maison
nous sursautions, la crainte d'être surpris.
Nue, tu courais du lit à la cloison
pour écouter au corridor siffler les vents coulis.
Si ma mère survenait... malheur à nous, disais-tu
alors l'effroi emballait nos ardeurs
multipliant les caresses imprévues.
Ce fut le temps des immenses splendeurs.
Le soir venant, au foyer, enfants sages
l'air innocent de deux séminaristes
près d'un phono rapprochant nos visages,
nous écoutions passer le Rêve d'Amour de Liszt.
l'un pataugeait dans ses baisers balourds
l'autre s'effrayait de ses inattendues hardiesses.
Souvent, aux bruits de la maison
nous sursautions, la crainte d'être surpris.
Nue, tu courais du lit à la cloison
pour écouter au corridor siffler les vents coulis.
Si ma mère survenait... malheur à nous, disais-tu
alors l'effroi emballait nos ardeurs
multipliant les caresses imprévues.
Ce fut le temps des immenses splendeurs.
Le soir venant, au foyer, enfants sages
l'air innocent de deux séminaristes
près d'un phono rapprochant nos visages,
nous écoutions passer le Rêve d'Amour de Liszt.
Jean-Bernard Papi ©
Inceste.
La blonde dans la rue marche comme ma mère.
Jeune, elle allait ainsi la poitrine tendue
la fesse, ô Dieu ! Pour tous c’était l’étoile polaire
vêtue comme une fée et si belle dévêtue.
Combien l’ont suivie juste pour caresser un sein
ou pour une étreinte au coin d’une rue noire ?
J’ai flairé tant et tant d’hommes aux virils parfums
qu’auprès d’elle je planais de Chine à Zanzibar
Quand s’étiolait son corps en douloureux veuvages
elle murmurait alors : Viens mon petit garçon !
Je m’appropriais sa couche pour un tendre voyage
vautré sur sa peau nue je suçais ses tétons
Hélas ! La morale réprouve le bonheur dans l’inceste.
C’aurait pu être un autre, ou encore son caniche
n’étant pas le fourbe qui renie l'insupportable geste
j’ose le dire : Jamais ne montais si ardente pouliche.
© Jean-Bernard Papi
à suivre,
à suivre,