Poèmes sans moi.
Ode aux poétes et poétesses.
Agneau, tendre agnelle, agnus-dei
ta crèche c'est la poésie.
Quand ce qui porte crocs
griffes, ou ciseaux pour te tondre
rode autour de toi, agneau
va près du troupeau où tu pourras te fondre.
Chacun, ou peu s'en faut, a son chant sur la terre
quand crisse la cigale ou feule la panthère
quand claironnent les coqs et glapissent les hyènes
nos agneaux vont bêlant,
Bobin à Saint-Etienne
et tant d'autres inconnus de Marseille à Sedan.
Ainsi vont les troupeaux en poésie profonde
harcelés par les chiens et sucés par les puces
peinant sous les Nues, les Fers et les Ondes
encombrés de césures, de pieds et de hiatus
ils sont les défenseurs du français le plus pur
les zélés de la rime, les militants du mètre
avec l'obligation de taire sous l'azur
toutes visions contraires aux idées de leurs maîtres.
Ah ! agneaux, que n'imitez-vous les sages moules
qui écrivent en filtrant leurs eaux
des charades inaccessibles aux foules.
Cramponnées à leurs poteaux
elles tremblent quand vient le froid
et suent quand vient le chaud,
ce sont là leurs frissons, leurs émois
c'est dit en volapück, c'est écrit au Bouchot.
Va donc agneau, de Bayonne à Béthune
dans ces pâtures où tu te crois messie
chanter tes vers qui ressemblent à la lune
toi qui confonds de fait lanterne et vessie.
Va agneau, retourne au pâturage
personne ne peut songer à te prendre pour berger
bêle, tremble c'est l'expression de l'âge,
mais, par pitié, cesse de nous affliger !
Jean-Bernard Papi ©
La laveuse
Souvenirs de cette femme aux mains terribles
la laveuse,
grand-mère.
La buée dans la souillarde, dans l'équilibre
des lessiveuses
la chaudière.
L'hiver au vent du nord, si tôt sous le lavoir
dans l'eau verte
si froide.
Le poids des draps gris, le va-et-vient du battoir
la brouette,
le dos roide.
Moi, arrachant aux mitaines ses doigts souillés
d'éternelles
crevasses
je cache mes larmes sur son ventre mouillé
d'eau de Javel,
et les embrasse.
Jean-Bernard Papi ©
Au long des caniveaux où roule la sale pluie
d'une rue à l'autre dans la nuit commençante
j'erre entre des lunes d'or et l'obscur où reluit
l'éternelle bagnole, la ferraille insolente.
Il m'arrive parfois à l'orée d'un trottoir
que le cœur soudain me saute dans la main
pour mendier un sourire, un bonjour, un bonsoir,
une petite overdose de sentiments humains.
Hélas ! mauvais salaire à mesure de ma peine
j'ai la grogne grognonne de bobonne qui se hâte
vers une casserole, l'abri d'une bedaine.
Me reste plus alors la queue entre les pattes
vers le bistrot voisin à la gueule de travers
qu'à conduire l'attelage de mes rêves érotiques
et là, saoul jusqu'à rouler par terre
à pleine goulées j'aspire
le baiser de mort des liquides éthyliques.
Je m'offre des rinçures d'amour, l'ultime fellation
d'une vieillerie hors d'âge
l'écoute d'un gandin qui tangue de passion
pour les petits garçons et les lointains voyages.
Enfin au matin frais
dans un quartier propret sous des murets tout blancs
on ira promener nos bubons et nos plaies,
et l'on y entendra, par Dieu, hoqueter nos cantiques
gloire à Jésus Morpionibus et à son frère Satan,
d'une poubelle à l'autre, de pissoires en boutiques
de bourgeois en bourgeoises et de flics en flics.
Jean-Bernard Papi ©
La bonne adresse
Je me souviens qu'à Puyréault
il y avait un palace avec des tables et des bancs
pour voyageurs de commerce
et rémouleurs de ciseaux.
Ode aux poétes et poétesses.
Agneau, tendre agnelle, agnus-dei
ta crèche c'est la poésie.
Quand ce qui porte crocs
griffes, ou ciseaux pour te tondre
rode autour de toi, agneau
va près du troupeau où tu pourras te fondre.
Chacun, ou peu s'en faut, a son chant sur la terre
quand crisse la cigale ou feule la panthère
quand claironnent les coqs et glapissent les hyènes
nos agneaux vont bêlant,
Bobin à Saint-Etienne
et tant d'autres inconnus de Marseille à Sedan.
Ainsi vont les troupeaux en poésie profonde
harcelés par les chiens et sucés par les puces
peinant sous les Nues, les Fers et les Ondes
encombrés de césures, de pieds et de hiatus
ils sont les défenseurs du français le plus pur
les zélés de la rime, les militants du mètre
avec l'obligation de taire sous l'azur
toutes visions contraires aux idées de leurs maîtres.
Ah ! agneaux, que n'imitez-vous les sages moules
qui écrivent en filtrant leurs eaux
des charades inaccessibles aux foules.
Cramponnées à leurs poteaux
elles tremblent quand vient le froid
et suent quand vient le chaud,
ce sont là leurs frissons, leurs émois
c'est dit en volapück, c'est écrit au Bouchot.
Va donc agneau, de Bayonne à Béthune
dans ces pâtures où tu te crois messie
chanter tes vers qui ressemblent à la lune
toi qui confonds de fait lanterne et vessie.
Va agneau, retourne au pâturage
personne ne peut songer à te prendre pour berger
bêle, tremble c'est l'expression de l'âge,
mais, par pitié, cesse de nous affliger !
Jean-Bernard Papi ©
La laveuse
Souvenirs de cette femme aux mains terribles
la laveuse,
grand-mère.
La buée dans la souillarde, dans l'équilibre
des lessiveuses
la chaudière.
L'hiver au vent du nord, si tôt sous le lavoir
dans l'eau verte
si froide.
Le poids des draps gris, le va-et-vient du battoir
la brouette,
le dos roide.
Moi, arrachant aux mitaines ses doigts souillés
d'éternelles
crevasses
je cache mes larmes sur son ventre mouillé
d'eau de Javel,
et les embrasse.
Jean-Bernard Papi ©
Ma rue.
Au long des caniveaux où roule la sale pluie
d'une rue à l'autre dans la nuit commençante
j'erre entre des lunes d'or et l'obscur où reluit
l'éternelle bagnole, la ferraille insolente.
Il m'arrive parfois à l'orée d'un trottoir
que le cœur soudain me saute dans la main
pour mendier un sourire, un bonjour, un bonsoir,
une petite overdose de sentiments humains.
Hélas ! mauvais salaire à mesure de ma peine
j'ai la grogne grognonne de bobonne qui se hâte
vers une casserole, l'abri d'une bedaine.
Me reste plus alors la queue entre les pattes
vers le bistrot voisin à la gueule de travers
qu'à conduire l'attelage de mes rêves érotiques
et là, saoul jusqu'à rouler par terre
à pleine goulées j'aspire
le baiser de mort des liquides éthyliques.
Je m'offre des rinçures d'amour, l'ultime fellation
d'une vieillerie hors d'âge
l'écoute d'un gandin qui tangue de passion
pour les petits garçons et les lointains voyages.
Enfin au matin frais
dans un quartier propret sous des murets tout blancs
on ira promener nos bubons et nos plaies,
et l'on y entendra, par Dieu, hoqueter nos cantiques
gloire à Jésus Morpionibus et à son frère Satan,
d'une poubelle à l'autre, de pissoires en boutiques
de bourgeois en bourgeoises et de flics en flics.
Jean-Bernard Papi ©
La bonne adresse
Je me souviens qu'à Puyréault
il y avait un palace avec des tables et des bancs
pour voyageurs de commerce
et rémouleurs de ciseaux.
Spécialités : boudin et brochet au vin blanc
il avait nom "La Bonne Adresse."
Les draps et l'édredon de laine rouge
étaient plus raides et gras qu'un dîner de notaires
(de notaires de ce temps-là)
mais nous, qui avions dormi l'année dernière
dans l'Algérie des pires bouges,
on se fichait bien des punaises et des rats.
Le cabanon de nos besoins
(on poireautait en grignotant des fraises)
se cachait au fond du jardin.
Ah ! que l'on était patient quand un autre en prenait à son aise,
on lui criait, pour rire : Pousse donc fainéant ! Van Gogh la Guinguette
Qui d'entre nous a oublié "La Bonne Adresse"
près du pont de pierre sur la Charente ?
Quand le soleil réchauffait la terrasse
il y avait tant de bonheur à se caler les fesses
en sirotant des pastis à la menthe...
On m'a dit qu'il y avait un Leclerc à la place.
Jean-Bernard Papi ©
à suivre
il avait nom "La Bonne Adresse."
Les draps et l'édredon de laine rouge
étaient plus raides et gras qu'un dîner de notaires
(de notaires de ce temps-là)
mais nous, qui avions dormi l'année dernière
dans l'Algérie des pires bouges,
on se fichait bien des punaises et des rats.
Le cabanon de nos besoins
(on poireautait en grignotant des fraises)
se cachait au fond du jardin.
Ah ! que l'on était patient quand un autre en prenait à son aise,
on lui criait, pour rire : Pousse donc fainéant ! Van Gogh la Guinguette
Qui d'entre nous a oublié "La Bonne Adresse"
près du pont de pierre sur la Charente ?
Quand le soleil réchauffait la terrasse
il y avait tant de bonheur à se caler les fesses
en sirotant des pastis à la menthe...
On m'a dit qu'il y avait un Leclerc à la place.
Jean-Bernard Papi ©
à suivre