Poèmes sans moi.
(Ci-dessous l'un des poèmes traduits en russe et parus dans les revues russes "Jour et nuit" & "L'Echo russe", voir aussi Mes-poèmes-traduits.)
Les mandarines.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
le feu de bois, la viande chaude.
On allait chez la charcutière
pour lorgner le cochon dans la vitrine
qui riait sur un lit de lard et de choux vert
devant nos ventres creux et nos trognes rougeaudes.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
que nous recevions en étrennes
avec cent grammes de chocolat.
Il y avait un sapin dans la cuisine
maman chantait l'Ave Maria
et papa se soulait au gros vin de caserne.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
que l'on trouvait sur la cheminée.
Dans la glace de l'aube on sautait de nos lits
sous le regard rusé d'un portrait de Staline
on oubliait alors nos pouilleries
heureux, une fois, dans une année.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
et demain était bien comme hier.
Nul n'espérait ici de visiteurs
bonnes âmes, ministres et speakerines.
C'était dans une sale cité ouvrière,
bien avant les industries du cœur.
(Ci-dessous l'un des poèmes traduits en russe et parus dans les revues russes "Jour et nuit" & "L'Echo russe", voir aussi Mes-poèmes-traduits.)
Les mandarines.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
le feu de bois, la viande chaude.
On allait chez la charcutière
pour lorgner le cochon dans la vitrine
qui riait sur un lit de lard et de choux vert
devant nos ventres creux et nos trognes rougeaudes.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
que nous recevions en étrennes
avec cent grammes de chocolat.
Il y avait un sapin dans la cuisine
maman chantait l'Ave Maria
et papa se soulait au gros vin de caserne.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
que l'on trouvait sur la cheminée.
Dans la glace de l'aube on sautait de nos lits
sous le regard rusé d'un portrait de Staline
on oubliait alors nos pouilleries
heureux, une fois, dans une année.
En ce temps, Noël sentait la mandarine
et demain était bien comme hier.
Nul n'espérait ici de visiteurs
bonnes âmes, ministres et speakerines.
C'était dans une sale cité ouvrière,
bien avant les industries du cœur.
Jean-Bernard Papi©
Sarajevo.
Tant de ces femmes ont pleuré ainsi
au bord d'un lit désert :
Mon compagnon, ma fleur, mon choix
d'un jour seul et d'une seule fois
perdu dans la seconde d'un seul instant de guerre
et je me vois ici
encore jeune épousée
sans tes bras, sans tes mains, sans ventre consolé.
Et d'autres aujourd'hui vieilles
que rien ne peut surprendre
qui écoutent quand même, la main devenue tendre :
N'est-ce pas lui qui vient ? C'est son pas tout pareil !
Mais on ne revient pas d'entre les morts
même si vos silences appellent encore plus fort.
Voici la fille qui dansait autour d'eux
comme une libellule autour de l'asphodèle
rien n'est plus gai que la fleur des tombeaux
et la gaîté est la bonne part des jeunes filles.
Alors que reviennent les chansons et les jeux
que le ciel s'ouvre aux hirondelles
que le désir s'allume dans les pupilles
et que l'oubli soit dans tous les Sarajevo !
Jean-Bernard Papi©
Á ma soeur…
Ma chère frigorifiée
Mets-toi donc en sommeil
Fais comme en hiver l’abeille
Qui rêve aux fleurs à venir, à l’été préparé.
Songe au retour éternel
Des soupirs et des mots bleus.
À la fièvre qui dans tes yeux
S’éveille au matin des premières hirondelles.
Songe à la tiédeur du ciel,
Ton dos sous le coton léger,
Aux lilas premiers messagers,
À l’invite des plages vers des amours pluriels.
Ne sois pas dès l’hiver abattue
Laisse cliqueter les horloges.
Venise a survécu aux doges
Le temps d’Apocalypse n’est pas encore venu.
Jean-Bernard Papi©
à suivre